PALABRAS QUE HIEREN

Un cuidado hecho de humo,
de palabras que caminan
sobre patas de relojes rotos,
las que beben rocío oscuro
en la garganta de un eclipse.

Hay vocablos que reptan
con sombreros de espejos,
que se esconden bajo plumas
de un cuervo hecho de nubes,
y disparan cataratas
de cristales derretidos
contra el pecho del que escucha.

Son sílabas que ríen
con dientes de girasoles quemados,
que se afilan en la médula
de un pez sin memoria.
Se deslizan por las venas
como insectos transparentes
que cargan tormentas en sus alas
y dejan sobre la piel
cicatrices hechas de murmullo.

Ay! de las palabras
que brotan como escaleras
hacia un cielo invertido,
a las que gotean tinta en verde
desde los párpados del aire,
a las que suenan
como un piano hundido en un pantano
donde la música muerde.

Porque hay voces
que abren puertas hacia abismos líquidos,
que dejan caer lunas oxidadas
sobre la mesa del alma,
y son ciclones diminutos
agazapados en la lengua
esperando el descuido.

Las palabras, esas criaturas de humo,
pueden sembrar un eclipse
o desatar un enjambre de espejos rotos:
todo depende del pulso
que las libera del sueño.

Malania

Imagen: de la red