PALABRAS
Palabras…Porque día a día ellas queman más, como prisioneras en el fondo del mar, mar de lágrimas que nunca surgieron, porque el tiempo y la vida las petrificaron y se durmieron en su interior.
Con palabras sencillas y sin rodeos, como en un cuento, así, recién nacidas por dentro, quiere decir lo que siente.Le preguntó aquel día-¿Puedo amarte?– Sí -le respondió-. Ámame como quieras, cuanto quieras, cuando quieras y por donde quieras- una sonrisa brotó de sus labios y un beso selló los de ella, y la enalteció.Hace más de un año que de ella se alejó la palabra “amor”. Se la llevó él cuando en una noche, mayo se lo arrebató para nunca más volver. Ya no quiere pronunciar “te amo” plantada ante una fotografía inerte. Aunque la observe mil veces, el tiempo no retrocederá. Es inevitable la muerte, su ausencia es definitiva.De pronto aparece otra persona:
-Quiere amarte, pero no la dejas, ¿sabes? Porque cuando está lista para hacerlo, tú en silencio te alejas.Quizá nadie se da cuenta que al amor para que florezca hay que fertilizarlo, para que emane todo su color, su brillo, su sabor y su candor.¿Cómo se fertiliza el amor? Se preguntarán. Una palabra dulce a través de un mensaje, una poesía, un poema, o a través de un email, del teléfono, o frente a frente. Y hay muchas más formas de decir “te quiero”, “te amo”. Y ahora, si estarías aquí te lo diría, porque así lo siente, y te lo puede decir.A veces no somos capaces de demostrar, de decir lo que sentimos para no hacer el ridículo frente al otro, pero es un error, porque nadie puede adivinar lo que el otro u otra siente.MalaniaImagen de la redMETEORO
Mis pensamientos son preciosos,más de lo que puedas imaginar.No busco compasiónni tampoco me compadezcoporque eso es de mediocres.Pero hoy el aire me envuelvecomo un meteoroy un impulso me hace hablarte:No te quedesanclado en la tormentaviendo como juega el agua
sobre los pétalos
de una rosa rosada.No deambulespor las alcantarillas de la vidaesquivando charcos y adoquines sueltos.Veny convertiremos los relámpagosen juegos de amor y pasiónen noches oscuras y humedecidaspor el vapor de nuestros cuerpos.Aunque se arrugue la piely la cavidad de la hoguera aumente.Deshilachemos frasespara inventar nuevas poesíascon la inspiración puestaen tu piel y mi pielesa que permanece ansiosapor abrazar tus besos en lenguas de lluvia.Que los pájaros eleven su trinoy los gatos azules reclamen silenciopara descansar un día de domingomientras las mariposas del amorremueven nuestras célulassin prestar atenciónen qué día estamos.Imagen R. M. T..Malania.AFISIONADO POETA
En la perspectiva del tiempo
los renglones en blanco
se intercalan
con páginas ilustradas
de momentos apacibles.
En simetría, mueve sus alas
el glorioso colibrí
sobre el jardín florido y luminoso.
Al igual que las mariposas,
que después de un vuelo intenso
a descansar en un plato se posan.
No hay nada más estimulante y profundo.
El perfume de claveles rosados
rojos o matizados
reaviva su pasión por la naturaleza.
Y es así que nacen los versos
en poesías y poemas
o en renglones asimétricos
en prosas, del aficionado poeta.Imagen propia.
EL DON DE SER POETA
Mágicas letras atraviesan el portalderribando cicatrices que creía curadasceden paso a una lágrima al despertarrecuerdos adormecidos por el tiempoy la nada.Creí que era una solano me di cuenta que detrásvenían lágrimas en caravana.El dolor estallatodo da vuelta a mi alrededorsorbo a sorbo voy tragandolo amargo de la soledad no agotada.Caen destellos de preguntas¿Por qué te has idosi vibrabas de juventud a los 59?Deshojabas dulzuray a pesar de que celabas de mis versostus ojos siempre reflejaban¡poesía!Y a ti, el de las mágicas letras:has revuelto mi corazóncon tu don de ser poeta.LETRAS DE INVIERNO
Vientos gélidos y furiosos,golpeaban los cristales de las ventanascomo queriendo refugiarseen el ambiente cálido,para no empaparsecon gotas de agua y escarcha.Ella parecía no escuchar,inmersa entre las páginasde algún libro preferidoo en letras y palabras sueltasescritas al azarpor algún autor desconocido.Resurgían emociones,afloraban vivenciasvolando en una nube de sueños.Lo importante era continuar,no estancarse,no quería bajar los brazosaunque no tuviera planes futuros.En sus nocturnas pausaslo veía cercanorestregando sus manos frías.Recordaba sus letras, sus ademanes,sus gestos y su sonrisa.“No tengo frío” decíay ella lo estrechaba fuertemente.Hoy todo es diferente en su ausenciay ella sigue inmersaen las páginas de algún libro,entre sus letras y palabras sueltaso en alguna de sus poesías.Imagen: R. E. Ch.MARIPOSA DESCALZA
Una mariposa descalza,
envuelta en azul brillante,
en sintonía con las flores
al compás del viento,
lleva la atmósfera de poesía
en sus frágiles alas,
desparramando alegría
con turquesa y azabache,
en un horizonte sin nubes
camuflado de esmeralda.Imagen: R. E. Ch.
¿IMPORTA?
¿Importa?…
si ella se llama
Elsa o Malania,
Rocío o Paulina,
Carlota o Stefania,
Jimena o Paula?
¿Importa?…
Si es gallina o bostera
si le gusta el rock,
la salsa o la cumbia villera?
¿Importa? …
Si nació en el hemisferio norte
o en el cono sur,
donde se esconden las estrellas?
Si nació en cuna de oro
o sobre un colchón de paja muy pobre?
¿Importa?…
Si lo que la inspiró
fue un perro o un gato,
un puerro o un zapato?
Ella es lo que es.
Le gusta
levantarse muy temprano
al amanecer,
salir a caminar
antes de que salga el sol,
contemplar las nubes de vapor
grises o blancas,
con matices rosas y naranjas,
celestes o amarillos,
cada una con su reflejo y brillo.
Le gusta
escuchar a los pájaros en concierto,
en melodías que alegran todo el día.
Le gusta
leer y escribir.
Describe vivencias,
relata recuerdos,
exalta sentimientos.
Ella disfruta de sus poesías
no importa si son libres o con rimas,
si se basa en fuentes fidedignas,
en cuentos imaginarios
o en ideas sin marcadas consignas.
¿Importa?SENDERO DE VIDA
Una vez despejado
de la bruma matinal,
los destellos del sol
penetran en el sendero,
donde todo es vida.
Una vista encantadora
hace gala del verde
que se mece con el viento,
escoltando el camino.
Alguna que otra nota melancólica
se filtra desde una escondida cascada
mezclándose con el canto
de algún pájaro semi dormido
recién salido de su nido.
El paisaje se convierte
en profunda poesía.Imagen: gentileza de R.E.Ch.
HOJAS OTOÑALES
Mece el viento,
sonoro y dúctil,
deshojando ramas.
Las hojas se posan
adornando el suelo,
las piedras gozosas
cultivan poesía,
encanto suficiente
que barre melancolías.
El pavor desaparece
con semejante compañía.Imagen: R. E. Ch.
¿PARA QUÉ?
Arco escribió en su diario:
Si a Iris le da igual,
pintar con verde o con gris;
vestir de blanco o de negro;
estar sola o en compañía;
mostrarse pálida o rosa;
sentirse triste o feliz;
cantar, llorar o reír;
dibujar plumas o pieles;
comer garbanzos o
tomar sopa y jerez;
cantar tango o zamba;
recitar o escribir poesía;
dormir en una cama
o en una silla;
hablar con franqueza
o admitir una pastrana;
caminar descalza
o en borcegos;
ver a Arco o bailar mambo.
Si todo le da lo mismo…
mejor me arrojo por la ventana,
y llevo conmigo a la Rosa Blanca.
