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LO QUE DICE ELSA
Me dices que estos versos son oscuros, y acasolo son, sin embargo, menos de lo que he querido.Cerremos nuestra ventana sobre la felicidad robada,por miedo a que entre el día,y vele para siempre la foto que deseaste.Me dices nuestro amor si es que inaugura un mundo,es un mundo en el que la gente gusta de hablar sencillamente.Deja allá a Lancelot, deja la Tabla Redonda,Ireo Virnana Esclarnionda,que por espejo tenía una espada deformadora.Lee el amor en mis ojos y no en las sombras.No trastornes tu corazón con sus antiguos filtros.Las ruinas a mediodía son solamente escombros.Esa es la hora en que tenemos dos sombraspara mejor estorbar el arte de los románticos.Tendría acaso la noche más encanto que el día.Vergüenza para aquellos que ante el puro cielo no suspiran.Vergüenza para aquellos que, un niño de golpe no desarma.Vergüenza para aquellos que no tienen lágrimaspara un canto callejero una flor en los prados.
Tú me dices si tú quieres que te ame y te ame.Es preciso que ese retrato que vas a pintarmetenga como un verde nido sobre fondo de crisantemo.Un tema escondido en su tema.Y une al amor el sol que ha de venir.Autor: Louis Aragon fallecido en París en 1982 (Elsa, su esposa)ENTUMECIDA
Literalmente comprendió el mensaje.Qué más daba si era virtual o real.
Amaneció con la almohada sobre su cara,
en señal de negación a un nuevo amanecer
¿Todo para qué si él no la quería?
Quien no quiere amar,
ni siquiera siembra en el desierto,
por temor a que misteriosamente la semilla
acabe germinando, pensó.
En cambio el que ama,
busca sembrar en tierra fértil,
la cuida, la riega y la protege
con besos, mimos, caricias y abrazos,
para así verla crecer.
Por resistencia a la vida,
la semilla de a poco desaparece,
o entumecida
por el frío y el cansancio del andar,
en algún lugar perece.Imagen de la red.Algo mas que palabras…
Prosa escrita en la página “Algo más que palabras” cuyo autor es Patricio M.
Saber ser
Las caídas enseñan que aprender es el camino; que el saber es la herramienta, el saber hacer el modo y el saber ser es la esencia.
Es el agua en su naciente que calma al sediento su sed. El recipiente por mucho que quepa en su cavidad vacío no sirve de nada.
La humildad no tiene prensa y la ostentación proclama su pobreza delante del espejo.
Que los miedos son inculcados y enfrentarlos es propio.
La valentía nace del temor y los aciertos del error.
Que son buenas las noticias si el corazón palpita discontinuo (Cuando su traza es recta dejó de funcionar)
La rebeldía es una bendición y la negación es el peor enemigo.
Como represa las lágrimas están contenidas y de tanto en tanto, la alegría o la tristeza dejan fluir.
La misma lluvia que anega, es la que trae alivio, la que no para, la que se espera, la que riega los cultivos, la que cae y se levanta distinta, iniciando un nuevo ciclo
Que así somos las personas y de una vez por todas debiéramos saber ser…
DEJA QUE LAS AGUAS CORRAN
No pretendas corregir al árbol viejo y torcido
porque seguro que se rompe al primer desvío.
No remes contra la corriente
porque tus esfuerzos serán inútiles,
y aunque lo intentes, te cansarás
y te darás cuenta que tu recorrido ha sido en vano.
No pretendas que alguien
se enamore de ti por lo que tienes,
aunque tu amor, por él o por ella,
sea el más grande del mundo
y estés seguro que nada te detiene.
La vida continúa,
la sangre se desplaza por los capilares
y nuestro cuerpo sigue funcionando.
El agua corre por su cauce
da vida a los peces y otros animales
y a la vegetación verde.
Sé tú mismo,
con la convicción de que eres útil
para tu entorno y para ti mismo,
aunque digan lo contrario tus enemigos.
Quiérete, ámate, porque de ese modo
dejarás que corran las malas aguas
y podrás, sin tapujos ni rencores,
amar a los demás.Imagen: M. J. T.
EL RELOJ DE LA LUNA
En algún lugar,
se detuvo el reloj,
por orgullo
o por maldad,
por amor propio
o por testarudo,
por miedo
o por perezoso.
Nunca fue virtuoso,
muchas veces equivocó
y cambió las agujas
por coquetería menor.
La manecilla pequeña
marcaba los minutos
y la más grande, la hora.
Armó tantos líos en el mundo
que a mediodía salió el sol
y a la siesta cayó el rocío,
los novios se desencontraron
y la cita no se concretó.
A los pies de la noche
mostró su cara la luna
y el día amaneció.Imagen: C. J. V.
EL CAMINO
Como un silbido musical armoniosamente modulado,
infundían miedo los truenos y los relámpagos.
Los chorros de agua luminosos de los reflectores naturales,
se movían en el cielo
como protección a las almas
bajo una noche áspera, húmeda y nada calma.
Su mirada turbia
que vacilaba en el fondo de sus ojos
no era solo una trivial insistencia.
Con ingenuo y fingido bienestar general
me rogó que lo acompañe a pesar de la lluvia.
Sentía miedo de sí mismo,
de sus pasos indecisos y de aquello,
que lo esperaba al final del camino.
¿Habrá elegido el camino equivocado?Imagen: R. E. Ch.
SANTA RITA
Unos dicen que es Santa Rita,
otros que es buganvilea menor.
También la llaman veranera,
trinitaria, camelina
o flor de papel de amor.
Y vaya uno a saber
cuántos nombres más tiene
en países diferentes.
Lo cierto es,
que sus flores son hermosas.
Se presentan en racimos
para el deleite de retinas
de paseantes y turistas,
orgullo del que plantó
tan pintoresca especie.
Al ver esta hermosa planta
unos dicen que se descuelga
en forma de corazón
desde lo alto del balcón;
otros, que son como uvas en racimos
para elaborar ricos vinos;
y también están los que opinan
que se trepó por un árbol seco,
del que solo le quedó el esqueleto
después de una larga sequía y un envión,
y le sirve de soporte
a las ramas de esta preciosa flor.
Santa Rita o camelina…
lo cierto es que de ella disfrutan
mariposas, colibríes,
y gorriones, y en primavera
las visitantes golondrinas.Imagen: M. J. T.
MI POEMA DE AMOR
Letras de Rubén E. Ch., un hombre que las ha pasado mal en el camino de la vida, pero gracias a Dios (como lo digo yo) y gracias al Universo (como lo dice él) está vivo y con el ferviente deseo de seguir adelante a pesar de todo y de todos los que lo hirieron.
Esta es: Una mirada de hombre hacia el Amor
Que no te extrañe si te digo
Como un niño…
Y qué cosa es un poeta
Sino un niño perdido,
Solitario, entre la muchedumbre
Inquieto, vulnerable,
Un pétalo de rosa al aire
Mecido por el viento.
Sólo muy dentro de mí
Me entiendo como que
Soy aquel hombre enamorado
Que se miraba en tus ojos
Y contemplaba su felicidad.
Así, muy dentro de mí, también
No puedo
Entender que aquella ilusión
Fuese imposible.
Hoy en silencio me digo
Que la mujer es
Un hondo abismo
Que no puedo entender
Siendo hombre
Siempre pensaré que
Una mujer, si la amamos
Y si también nos ama
Es el vértigo mismo
Irrefrenable, incansable, brutal
Una diosa en plenitud de vida.
Yo quiero que me quieras
Si tú quieres…
Creo que cuando me doy cuenta
Que soy únicamente un hombre
Me parece que lo soy
Solo por quererte y que sólo
Por tu amor
Me doblegaría.
Y me recuerdo como aquel niño
Que movió sus labios,
Que miró con ojos
llenos de dicha
Que lloró de felicidad
Expresando su amor
Y no fue correspondido.
Ahí, el hombre
Que finalmente soy
Siente el peso de la verdad
Y guarda silencio, triste.
Aún así,
Te doy las gracias, mujer
Ilusión siempre joven de mi vida
Por el milagro infinito
De hacerme ver que puedo
Amar, y volver a amar
Así…
Aunque no me ames.Autor: Rubén E. Ch.
A SU ANTOJO
La noche silenciosa,
con su frialdad borrosa,
no le dejaba dormir
como él hubiera preferido.
Lento y cansado
dominado por su enojo,
disconforme hasta con el cerrojo
prefirió alejarse y llegar
a cualquier lugar a su antojo.
Escogió la playa
maravillosa y cálida
y se sentó a mirar el rio.
Observó cada ola
y al pájaro pescador
que en su albedrío
no se cansaba de volar
alrededor del mismo bocadillo.
Ante el deslumbrante paisaje
vagó con su mirada
por la extensión lejana,
las elevaciones verdes
no muy pronunciadas
y las nubes blancas del horizonte
erguidas como los mismos árboles
sin desmonte.
De ese modo logró
disipar su enojo
olvidar hasta el cerrojo
que momentos antes
tanto dolor de cabeza le había causado.Imagen: J. A. T.
LÁGRIMAS DEL MUNDO
No molestan las gotas azules,
a las hojas negras,
no abruman con su perfume
a los grillos de la selva.
El olor a tierra mojada
envuelve a la alborada.
Hay un tesoro escondido
en la soñadora tristeza de una mirada,
mirada de ojos azules
que de vez en cuando,
derraman algunas lágrimas.Y surge la pregunta:
¿Los poetas donde están
que hace rato no los hallo?Y surge un deseo:
“Quiero que otra vez deslicen
por aquí su gran talento
porque las musas me dicen,
se mueren de aburrimiento”.Y piensa…:
Sus silencios…
se han hecho eco,
en las almas quimeristas.
Las musas no son poetas,
tal vez, son crisálidas
que volarán por los aires
para llenar sus corazones
con inigualable albura,
para quitar la amargura
de pechos adoloridos
por lágrimas sin sentido.
Es que todo fue tan rápido
y ya no tiene remedio.Y vuelve a preguntar:
¿Los poetas donde están
que hace rato no los hallo?Y ella misma se responde:
Se han enclaustrado
tras el silencio invernal
con lágrimas en vendaval
por haber sido estafados
por la lava del volcán
que les ha quitado todo
hasta las ganas de pensar.
Son lágrimas interminables
que el mundo no ha de olvidar.Imagen: R. E. Ch.
