MENTE JUGUETONA
Hay cosas que son porosas al espíritu y se impregnan de él.
Hacen nacer del corazón versos en cadena
con eslabones de interminables y estremecidos recuerdos.
La mente juguetona parece electrizar la pluma
y las palabras saltan con ligereza por sí mismas
como si fueran pájaros de rama en rama.
Pero también se oscurecen en la penumbra
y desvanecen con desencanto fortuito
como campanillas y hierbas silvestres
componiendo un grimorio complejo.
Entonces, nacen la soledad y el silencio
y el poeta se recluye en su descontento.Imagen: R. E. CH.
EL TREN
Tus poemas contienen
entre sus versos,
el viento cálido
de una mañana de enero
y el sol brillante
del mediodía,
cuando te acompañaba
mientras te ibas.La taza de café,
esa en la que bebías
con dos de azúcar,
conserva tu mirada color miel
sobre tus grises ojeras,
señal de insomnios continuos.Tomabas el tren
con la esperanza de descansar,
con la visión de cosas diferentes,
recordando hermosos momentos,
y te alejabas, respirando
la atmósfera de nuestros tiempos.Imagen: C. J. V.
EL NUDO DE LA CORBATA
Acaricié mi imaginación
con la vista del mar,
con el olor de mi habitación,
la velocidad del viento,
el deseo de desayunar contigo,
la incertidumbre de los diversos paseos,
unido a la sensación de la seda
de tu corbata gris tornasol,
al no saber hacer el nudo
en tu cuello perfumado,
dando mil vueltas.
Te reías y me enseñabas
¿lo recuerdas?
Creo que todavía te amo.
Imágenes de la red.
AL POETA CON AMOR
¿Acaso se puede transmitir al lector
un placer que no se ha sentido,
o una vivencia que no ha tenido?
Quizás en su inventiva
y un poco de locura imaginativa,
puede sacar de la galera palomas verdes
o colibríes estampados con flores,
de esas que chupan para alimentarse.
El poeta transmite lo que siente,
lo que ve, lo que vive o ha vivido.
Lleva las cinco letras (p-o-e-t-a) en su sangre, y puede
hacer todo eso y mucho más
cuando la inspiración lo envuelve.
Sus versos viajan como notas musicales,
en una marea calma con buen tiempo.
O como aguijones tortuosos en marea alta
en días de mal tiempo.
A veces seduce a la vida con su alegría,
con recuerdos de existencia sustraídos al tiempo.
Otras veces con contemplación fugitiva,
se escapan de su vista
hasta la más mínima hormiga,
y desaparecen con el sol
los más mínimos fragmentos furtivos.Imagen: M.J.T.
ACTITUD DE POETA
Ya no arroja el poeta sus palabras con fuerza
en versos plasmados en hojas blancas
y a contratiempo, como olas revueltas.
Camina, ondeando los pasos bajo la lluvia
con la vista fija y de a ratos perdida
en las baldosas sueltas,
indiferente a las lentejuelas de oro y naranja
con que el mismo sol salpica
las ventanas de las casas.
Un aire agrio y ventoso lo transporta
al otro lado de la ciudad sombría.
Reflejos de fuego en los espejados ventanales
se mezclan con lo plateado de sus cabellos.
Un resplandor estruendoso lo estremece
y una voz casi imperceptible
le hace cambiar el rumbo.
¿Alguien lo sigue, lo vigila o lo cuida?
¡Quién sabe! Quizás ni el poeta lo sabe.Imagen de la red.
DETRÁS DE UN CERRO
No recuerdo cuál fue el primer día
que comencé a observar la luna y las estrellas.
Creo que nace ese poder de contemplación
cuando el amor se manifiesta y corre por nuestras venas,
entonces surge la necesidad de ir
más allá de nuestro alrededor,
de buscar nuevos horizontes
y así encontrarnos con la fuente de inspiración,
muy poderosa por cierto, la luz de la luna,
que si bien no es suya propia,
sabe reflejar muy bien al astro rey de la naturaleza,
obra de la creación del universo.
Es por eso que sufro cuando veo y siento que:
Se ha anestesiado el poeta
se han vuelto mudos sus versos
sus palabras se han ahogado
en aguas del manso río
detrás de algún cerro.
Y es por eso que le digo:
Sé como el pájaro, vuela.
Que la tormenta no detenga tu soñar.
No pierdas el tiempo en rencores
o en nostalgias por cosas no realizadas.
Sé un triunfador ante todos
vístete de sonrisas
construye tus días con alegría
y pinta al viento
con tus versos en melodías.
Recuerda que eres poeta en esencia
y ríndele homenaje en emotiva memoria
a aquel día cuando has escrito
tu primer poema de amor.
No dejes que nada ni nadie
te quite el poder de reflejar tus deseos
en el canto alegre de un zorzal.Imagen: R. E. Ch.
EL DON DE SER POETA
Mágicas letras atraviesan el portalderribando cicatrices que creía curadasceden paso a una lágrima al despertarrecuerdos adormecidos por el tiempoy la nada.Creí que era una solano me di cuenta que detrásvenían lágrimas en caravana.El dolor estallatodo da vuelta a mi alrededorsorbo a sorbo voy tragandolo amargo de la soledad no agotada.Caen destellos de preguntas¿Por qué te has idosi vibrabas de juventud a los 59?Deshojabas dulzuray a pesar de que celabas de mis versostus ojos siempre reflejaban¡poesía!Y a ti, el de las mágicas letras:has revuelto mi corazóncon tu don de ser poeta.LO QUE DICE ELSA
Me dices que estos versos son oscuros, y acasolo son, sin embargo, menos de lo que he querido.Cerremos nuestra ventana sobre la felicidad robada,por miedo a que entre el día,y vele para siempre la foto que deseaste.Me dices nuestro amor si es que inaugura un mundo,es un mundo en el que la gente gusta de hablar sencillamente.Deja allá a Lancelot, deja la Tabla Redonda,Ireo Virnana Esclarnionda,que por espejo tenía una espada deformadora.Lee el amor en mis ojos y no en las sombras.No trastornes tu corazón con sus antiguos filtros.Las ruinas a mediodía son solamente escombros.Esa es la hora en que tenemos dos sombraspara mejor estorbar el arte de los románticos.Tendría acaso la noche más encanto que el día.Vergüenza para aquellos que ante el puro cielo no suspiran.Vergüenza para aquellos que, un niño de golpe no desarma.Vergüenza para aquellos que no tienen lágrimaspara un canto callejero una flor en los prados.
Tú me dices si tú quieres que te ame y te ame.Es preciso que ese retrato que vas a pintarmetenga como un verde nido sobre fondo de crisantemo.Un tema escondido en su tema.Y une al amor el sol que ha de venir.Autor: Louis Aragon fallecido en París en 1982 (Elsa, su esposa)UN POCO DE HUMOR
Errores y horrores
Quizá no es el mejor ejemplo
el de un lápiz y una regla
pero quiero hacer notar
que no es lo mismo tocar
una música o una negra
una joven o una vieja
una prima o una maestra.
Tampoco es lo mismo gritar ¡Ay!
que decir hay un ladrón
que en este mismo momento
se sube por el balcón.
¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!
cómo duele cuando te vas.
Y por si no he sido concreta
y por si esto fuera poco
grito ¡Eh! ¡por ahí no!
no lo hagas a tu antojo,
es que hay peligro en las huellas
cuando todo se acabó
pero no cuando al caballo
por su cabo se lo amarró.
Vas y vienes de proa a popa
con nerviosismo sin igual
si tus bienes están en sopa
por no saber calcular.
Y todo esto lo expreso
con intención de persuadir
antes de volcar aquí sus versos
los errores corregir.LLAMA ENCENDIDA
Junto a la tenue llamade una vela naranja,quiso encenizar sus recuerdospero no pudo.Encendió el fuego,llenó una marmita con aguay la colocó sobre la red de hierros,que pronto se tornó candente.Mientras tanto,tomó la tralla y espantó a los perros,atravesó el patio de tierray llegó al portón,allí lo esperaba su amigo.Se instalaron frente al chacmol,que descansabasobre una repisa de madera,iluminado por la fogata.Imploraroncon diversos rezos y cánticos,por una humanidadmás solidaria y bondadosa.Con sus ojos lacrimosos,rogaronpor sus hijos desaparecidos,en La noche de los lápices.Los días pasarony ellos no pudieron vera aquellos jóvenesrecibidos de profesionales.La crueldad en la ciudadles robó la viday a los padresla ilusión y la esperanza.Ahora rueganpor un presente mejor,alejados de ilusivas promesas,esas que se discurrenen algunos púlpitos,aún estando en democracia,descuidando las expectativasde un futuro cercano.El agua de la marmita hervía a borbotones,los choclos, estaban a punto,las humitas sobre las brasas, tambiénasí como les gustaba a sus hijos,con los que ya nunca podrán compartir.Imagen: M. J. T.
