Me dicen que escriba con rimas,
pues tendría que irme hasta la esquina,
donde quizás el viento juntó esquirlas,
en el mismo lugar donde juegan a la ronda,
las hojas sobre adoquines cansados
por tantos zapatos pisoteados.
Allí cambia de color el aire
y mi voz se confunde con las voces
de las copas de los árboles,
donde se escucha el ulular de un búho,
que agacha su cabeza y se menea,
con el maullar de un gato que pasea
por una gris y fría azotea,
con el ladrido de un perro
ese que tiene colgado un cencerro.
Entonces no me siento la misma,
entonces decido el regreso,
y sobre mi almohada floreada,
con mi cerebro en calma,
y sin que interfieran los ruidos
esos que lastiman mis oídos,
surgen sin pensar las letras
en un sencillo bosquejo.

Imagen: R. E. Ch.