SER POETA

Sentía como una masa de aire en su interior.
Aire denso
amargo
molesto.
Analizaba sus sentimientos
absorta
con la mirada fija
en las motas de luz que brillaban
suspendidas en el aire silencioso.
Lo recordaba todas las madrugadas.
Cada poesía, cada poema,
largo
como la escalera al tercer piso
o corto
detallado y pintado
como una miniatura. 
A ella le sorprendía
la manera de ligarlos,
de hilvanar verso tras verso.
Una historia trae otra
y ésta está o no,
contenida en la primera.
Ella admiraba
su portentosa memoria.
Y comparaba
su capacidad para versar
con la inopia de otros
con pretensión de aparentar
la de ser poeta.
Pero no era fácil.

Malania

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